Он одет в свою обычную белую льняную рубашку, черные джинсы, черный галстук и черный пиджак. Его волосы растрепаны, как всегда. Я вздыхаю. Я стою несколько секунд у входа в бар, смотрю на него, любуясь видом. Он смотрит, как мне кажется, нервно, в сторону входа и замирает, увидев меня. Моргнув пару раз, он улыбается медленной, ленивой, сексуальной улыбкой, от которой я теряю дар речи и вся расплавляюсь внутри. Прилагая огромные усилия, чтобы не закусить губу, я продвигаюсь вперед, осознавая, что я, Анастейша Стил из Кламсивилля, нахожусь на высоких шпильках. Он грациозно идет мне навстречу.