Я вспомнил старые времена, когда жил на одну шоколадку в день и рассылал отпечатанные от руки статьи в Atlantic Monthly и Harper's. Все, о чем я думал, это еда. Если тело не ело, голодал и разум. Но для разнообразия я ел чертовски вкусно и пил чертовски хорошее вино. Это означало, что то, о чем я думал, вероятно, было правдой. Все считали себя особенными, привилегированными, освобожденными. Даже уродливая старая старуха поливает герань на крыльце своего дома. Я считал себя особенным, потому что в 5 лет вышел с завода и стал поэтом. Горячее дерьмо. Поэтому я злился на всех точно так же, как те боссы и менеджеры злились на меня, когда я был беспомощен. Все пришло к тому же. Я был пьяным избалованным гнилым ублюдком с очень незначительной славой.