Стивен Кинг

«Наверное, я это знаю. Не унывайте. Может быть, это пустяки».

"Может быть."

— Встреча в два?

"Да."

«Давай оставим дверь спальни открытой, Венди».

«Я хочу. Но думаю, теперь он проспит».

Но он этого не сделал.

* * *

Бум… бум… бумбумБУМБУМ-

Он бежал от тяжелых, грохотающих, эхом звуков по извилистым, похожим на лабиринт коридорам, его босые ноги шептались по глубоким джунглям синего и черного цвета. Каждый раз, когда он слышал, как молоток врезался в стену где-то позади него, ему хотелось громко закричать. Но он не должен. Он не должен. Крик выдал бы его, а затем

(затем РЕДРУМ)

(Иди сюда и прими лекарство, чертова плакса!)

О, и он мог слышать, как владелец этого голоса приближается, приближается к нему, несется по коридору, как тигр в чужих сине-черных джунглях. Людоед.

(Выходи сюда, сукин сын!)

Если бы он смог добраться до лестницы, ведущей вниз, если бы он смог выбраться с третьего этажа, возможно, с ним все было бы в порядке. Даже лифт. Если бы он мог вспомнить то, что было забыто. Но было темно, и от ужаса он потерял ориентацию. Он свернул в один коридор, затем в другой, его сердце подпрыгивало в рот, как горячий кусок льда, опасаясь, что каждый поворот приведет его лицом к лицу с человеком-тигром в этих залах.

Грохот теперь был прямо позади него, ужасный хриплый крик.

Свист, который издала головка молотка, рассекала воздух.

(роке… удар… роке… удар… НАЗАД)

прежде чем он врезался в стену. Тихий шепот ног по ковру джунглей. Паника хлынула ему в рот, словно горький сок.

(Ты вспомнишь то, что было забыто... но вспомнит ли он? Что это было?)