Стефани Майер

"Вы ненормальный?" Я протестовал.

«Я могу водить машину лучше тебя в твой лучший день», — поддразнил он. «У вас гораздо более медленные рефлексы».

«Я уверен, что это правда, но не думаю, что мои нервы или мой грузовик выдержат это».

— Немного доверия, пожалуйста, Белла.

Моя рука была в кармане, крепко сжимая ключ. Я поджал губы, задумался, затем покачал головой с натянутой улыбкой.

«Нет. Никаких шансов».

Он недоверчиво поднял брови.

Я начал обходить его, направляясь к стороне водителя. Он мог бы пропустить меня, если бы я слегка не покачнулся. А может быть, и нет. Его рука создала неизбежную ловушку вокруг моей талии.

«Белла, я уже приложил немало личных усилий, чтобы сохранить тебе жизнь. Я не собираюсь позволить тебе сесть за руль автомобиля, когда ты даже не можешь идти прямо. Кроме того, друзья не делают этого. Я не позволяю друзьям водить машину пьяными», — процитировал он со смехом. Я чувствовала невыносимо сладкий аромат, исходящий от его груди.

«Пьяный?» Я возражал.

«Ты опьянен одним моим присутствием». Он снова ухмылялся этой игривой ухмылкой.

«Я не могу с этим спорить», — вздохнул я. Обойти это было невозможно; Я не мог устоять перед ним ни в чем. Я высоко поднял ключ и уронил его, наблюдая, как его рука сверкнула, как молния, и беззвучно поймала его. «Успокойся, мой грузовик — пенсионер».

«Очень разумно», — одобрил он.

— И тебя это совсем не затронуло? Я спросил, раздраженный

— В моем присутствии?

Опять его подвижные черты преобразились, выражение лица стало мягким, теплым. Сначала он не ответил; он просто наклонил свое лицо к моему и медленно провел губами по моей челюсти, от уха до подбородка, вперед и назад. Я дрожал.

«Несмотря на это, — пробормотал он наконец, — у меня лучше рефлексы».

Я должен был признать, что он мог хорошо водить машину, когда держал разумную скорость. Как и многие другие вещи, ему это казалось легким. Он почти не смотрел на дорогу, но шины ни разу не отклонились ни на сантиметр от центра полосы. Он вел машину одной рукой, держа мою руку на сиденье. Иногда он смотрел на заходящее солнце, иногда на меня — мое лицо, мои волосы, развевающиеся в открытое окно, наши руки, переплетенные вместе.

Он переключил радио на старую радиостанцию ​​и подпел песню, которую я никогда не слышал. Он знал каждую строчку.

«Тебе нравится музыка пятидесятых?» Я спросил.