He went in quietly , locking the door behind him , as was his custom , and dragged the purple hanging from the portrait . A cry of pain and indignation broke from him . He could see no change , save that in the eyes there was a look of cunning , and in the mouth the curved wrinkle of the hypocrite . The thing was still loathsome -- more loathsome , if possible , than before -- and the scarlet dew that spotted the hand seemed brighter , and more like blood newly spilt . Then he trembled . Had it been merely vanity that had made him do his one good deed ? Or the desire for a new sensation , as Lord Henry had hinted , with his mocking laugh ? Or that passion to act a part that sometimes makes us do things finer than we are ourselves ? Or , perhaps , all these ? And why was the red stain larger than it had been ? It seemed to have crept like a horrible disease over the wrinkled fingers . There was blood on the painted feet , as though the thing had dripped -- blood even on the hand that had not held the knife . Confess ? Did it mean that he was to confess ? To give himself up , and be put to death ? He laughed . He felt that the idea was monstrous . Besides , even if he did confess , who would believe him ? There was no trace of the murdered man anywhere . Everything belonging to him had been destroyed . He himself had burned what had been below-stairs . The world would simply say that he was mad . They would shut him up if he persisted in his story ... . Yet it was his duty to confess , to suffer public shame , and to make public atonement . There was a God who called upon men to tell their sins to earth as well as to heaven . Nothing that he could do would cleanse him till he had told his own sin . His sin ? He shrugged his shoulders . The death of Basil Hallward seemed very little to him . He was thinking of Hetty Merton . For it was an unjust mirror , this mirror of his soul that he was looking at . Vanity ? Curiosity ? Hypocrisy ?
Он тихо вошел, по обыкновению заперев за собой дверь, и стащил с портрета пурпурный плащ. У него вырвался крик боли и негодования. Он не видел никаких изменений, кроме того, что в глазах появилось хитрое выражение, а во рту-кривая морщинка лицемера. Тварь все еще была отвратительной — еще более отвратительной, если это возможно, чем раньше, — и алая роса, покрывавшая руку, казалась ярче и больше походила на только что пролитую кровь. Затем он задрожал. Неужели только тщеславие заставило его совершить свое единственное доброе дело? Или желание новых ощущений, как намекнул лорд Генри своим насмешливым смехом? Или эта страсть играть роль, которая иногда заставляет нас делать вещи лучше, чем мы сами? Или, может быть, все это? И почему красное пятно стало больше, чем было раньше? Казалось, она, как страшная болезнь, расползлась по морщинистым пальцам. На раскрашенных ногах была кровь, как будто с нее капало — кровь даже на руке, которая не держала нож. Признаться? Означало ли это, что он должен признаться? Сдаться и быть преданным смерти? Он рассмеялся. Он чувствовал, что эта идея чудовищна. Кроме того, даже если бы он признался, кто бы ему поверил? Нигде не было никаких следов убитого. Все, что принадлежало ему, было уничтожено. Он сам сжег то, что было под лестницей. Мир просто сказал бы, что он сошел с ума. Они заткнут ему рот, если он будет упорствовать в своей истории... И все же его долгом было исповедаться, претерпеть публичный позор и публично искупить свою вину. Был Бог, который призывал людей рассказать о своих грехах как земле, так и небесам. Ничто из того, что он мог сделать, не очистит его, пока он не расскажет о своем собственном грехе. Его грех? Он пожал плечами. Смерть Бэзила Холлуорда казалась ему очень незначительной. Он думал о Хетти Мертон. Ибо это было несправедливое зеркало, зеркало его души, в которое он смотрел. Тщеславие? Любопытство? Лицемерие?