For weeks he would not go there , would forget the hideous painted thing , and get back his light heart , his wonderful joyousness , his passionate absorption in mere existence . Then , suddenly , some night he would creep out of the house , go down to dreadful places near Blue Gate Fields , and stay there , day after day , until he was driven away . On his return he would sit in front of the picture , sometimes loathing it and himself , but filled , at other times , with that pride of individualism that is half the fascination of sin , and smiling with secret pleasure , at the misshapen shadow that had to bear the burden that should have been his own .
Неделями он не ходил туда, забывал об отвратительной раскрашенной вещи и возвращал свое легкое сердце, свою удивительную радость, свою страстную поглощенность простым существованием. Затем, внезапно, однажды ночью он выползал из дома, спускался в ужасные места возле полей Голубых Ворот и оставался там день за днем, пока его не прогоняли. По возвращении он садился перед картиной, иногда ненавидя ее и себя, но иногда наполняясь той гордостью индивидуализма, которая наполовину является очарованием греха, и улыбался с тайным удовольствием, глядя на уродливую тень, которая должна была нести бремя, которое должно было быть его собственным.
