Ah , Russia , Russia , from my beautiful home in a strange land I can still see you ! In you everything is poor and disordered and unhomely ; in you the eye is neither cheered nor dismayed by temerities of nature which a yet more temerarious art has conquered ; in you one beholds no cities with lofty , many-windowed mansions , lofty as crags , no picturesque trees , no ivy-clad ruins , no waterfalls with their everlasting spray and roar , no beetling precipices which confuse the brain with their stony immensity , no vistas of vines and ivy and millions of wild roses and ageless lines of blue hills which look almost unreal against the clear , silvery background of the sky . In you everything is flat and open ; your towns project like points or signals from smooth levels of plain , and nothing whatsoever enchants or deludes the eye . Yet what secret , what invincible force draws me to you ? Why does there ceaselessly echo and re-echo in my ears the sad song which hovers throughout the length and the breadth of your borders ? What is the burden of that song ? Why does it wail and sob and catch at my heart ? What say the notes which thus painfully caress and embrace my soul , and flit , uttering their lamentations , around me ? What is it you seek of me , O Russia ? What is the hidden bond which subsists between us ? Why do you regard me as you do ? Why does everything within you turn upon me eyes full of yearning ? Even at this moment , as I stand dumbly , fixedly , perplexedly contemplating your vastness , a menacing cloud , charged with gathering rain , seems to overshadow my head .
Ах, Россия, Россия, из моего прекрасного дома в чужой стране я все еще вижу тебя! В тебе все бедно, беспорядочно и некрасиво; у вас глаз не радуется и не пугается безрассудствами природы, которые побеждено еще более безрассудным искусством; в тебе не видно ни городов с высокими, многооконными хоромами, высокими, как утесы, ни живописных деревьев, ни увитых плющом развалин, ни водопадов с их вечными брызгами и ревом, ни жужжащих пропастей, смущающих мозг своей каменной необъятностью, ни пейзажи виноградников и плюща, миллионы диких роз и нестареющие линии голубых холмов, которые кажутся почти нереальными на ясном серебристом фоне неба. В тебе все плоско и открыто; ваши города выступают подобно точкам или сигналам из гладких уровней равнины, и ничто не очаровывает и не обманывает взор. Но какая тайна, какая непобедимая сила влечет меня к тебе? Отчего непрестанно отдается и перекликается в ушах моих грустная песня, что витает вдоль и поперек пределов твоих? Каково бремя этой песни? Почему оно плачет, рыдает и цепляется за мое сердце? Что говорят ноты, которые так мучительно ласкают и обнимают мою душу и порхают вокруг меня, издавая причитания? Чего ты ищешь от меня, Россия? Какая скрытая связь существует между нами? Почему ты относишься ко мне так, как к себе? Почему все внутри тебя обращает на меня глаза, полные тоски? Даже в сию минуту, пока я стою немой, неподвижно, растерянно созерцая твою необъятность, грозная туча, заряженная собирающимся дождем, как бы застилает мою голову.
