The voice which had called her attention was that of the reverend and famous John Wilson , the eldest clergyman of Boston , a great scholar , like most of his contemporaries in the profession , and withal a man of kind and genial spirit . This last attribute , however , had been less carefully developed than his intellectual gifts , and was , in truth , rather a matter of shame than self-congratulation with him . There he stood , with a border of grizzled locks beneath his skull-cap , while his grey eyes , accustomed to the shaded light of his study , were winking , like those of Hester 's infant , in the unadulterated sunshine . He looked like the darkly engraved portraits which we see prefixed to old volumes of sermons , and had no more right than one of those portraits would have to step forth , as he now did , and meddle with a question of human guilt , passion , and anguish .
Голос, привлекший ее внимание, был голосом преподобного и знаменитого Джона Уилсона, старейшего священнослужителя Бостона, великого ученого, как и большинство его современников по профессии, и к тому же человека доброго и гениального духа. Это последнее качество, однако, было развито менее тщательно, чем его интеллектуальные способности, и, по правде говоря, было для него скорее предметом стыда, чем самопоздравления. Там он стоял, с седыми локонами под тюбетейкой, а его серые глаза, привыкшие к полумраку кабинета, подмигивали, как глаза младенца Эстер, в чистом солнечном свете. Он был похож на темные гравированные портреты, которые мы видим в начале старых томов проповедей, и имел не больше прав, чем один из этих портретов должен был бы выйти вперед, как он сделал сейчас, и вмешаться в вопрос человеческой вины, страсти и тоска.