" And so when I lie on my blanket and look up at the stars and say ' What are you fighting for ? ' I think of States ' Rights and cotton and the darkies and the Yankees whom we have been bred to hate , and I know that none of these is the reason why I am fighting . Instead , I see Twelve Oaks and remember how the moonlight slants across the white columns , and the unearthly way the magnolias look , opening under the moon , and how the climbing roses make the side porch shady even at the hottest noon . And I see Mother , sewing there , as she did when I was a little boy . And I hear the darkies coming home across the fields at dusk , tired and singing and ready for supper , and the sound of the windlass as the bucket goes down into the cool well . And there 's the long view down the road to the river , across the cotton fields , and the mist rising from the bottom lands in the twilight .
«И поэтому, когда я лежу на одеяле, смотрю на звезды и говорю: «За что ты борешься?» Я думаю о правах штатов, хлопке, чернокожих и янки, которых нас приучили ненавидеть, и знаю, что ничто из этого не является причиной, по которой я сражаюсь. Вместо этого я вижу Двенадцать Дубов и вспоминаю, как лунный свет косится на белые колонны, и как неземно выглядят магнолии, раскрывающиеся под луной, и как плетистые розы делают тенистым боковое крыльцо даже в самый жаркий полдень. И я вижу, как мама шьет там, как она это делала, когда я был маленьким мальчиком. И я слышу, как чернокожие возвращаются домой через поля в сумерках, усталые, поющие и готовые к ужину, и звук лебедки, когда ведро опускается в прохладный колодец. И вот вид на дорогу, ведущую к реке, на хлопковые поля, и туман, поднимающийся со дна, ложится в сумерки.