The road to Drogheda brought back no memories of his youth , thought Father Ralph de Bricassart , eyes half shut against the glare as his new Daimler bounced along in the rutted wheel tracks that marched through the long silver grass . No lovely misty green Ireland , this . And Drogheda ? No battlefield , no high seat of power . Or was that strictly true ? Better disciplined these days but acute as ever , his sense of humor conjured in his mind an image of a Cromwellian Mary Carson dealing out her particular brand of imperial malevolence . Not such a highflown comparison , either ; the lady surely wielded as much power and controlled as many individuals as any puissant war lord of elder days .
Дорога в Дроэду не вернула ему воспоминаний о юности, думал отец Ральф де Брикассар, полузакрыв глаза от яркого света, пока его новый «Даймлер» мчался по изрытым колеями колесам, проложенным по длинной серебристой траве. Это не прекрасная туманная зеленая Ирландия. А Дроэда? Нет поля битвы, нет высокого престола власти. Или это было строго верно? В наши дни более дисциплинированный, но острый, как всегда, его чувство юмора вызывало в его сознании образ кромвельской Мэри Карсон, проявляющей свой особенный вид имперской злобы. Не такое уж высокопарное сравнение; дама, несомненно, обладала такой же властью и контролировала столько же людей, сколько и любой могущественный военачальник прошлых дней.