Surely the golden hours are turning grayAnd dance no more , and vainly strive to run : I see their white locks streaming in the wind — Each face is haggard as it looks at me , Slow turning in the constant clasping roundStorm - driven .
Неужели золотые часы седеют И не танцуют больше, и тщетно стремятся бежать: Я вижу их белые локоны, развевающиеся на ветру - Каждое лицо осунулось, глядя на меня, Медленно поворачиваясь в постоянном обхватывании, Буревестное.
