Years later I saw the gabbia at Piacenza ; a harsh black canary cage strung high up the side of the towering campanile , in which prisoners were left to starve to death and rot in full view of the town below . And looking up at it I remembered that winter in Greece , that gabbia I had constructed for myself out of light , solitude and selfdelusions . To write poetry and to commit suicide , apparently so contradictory , had really been the same , attempts at escape . And my feelings , at the end of that wretched term , were those of a man who knows he is in a cage , exposed to the jeers of all his old ambitions until he dies .
Спустя годы я увидел габбию в Пьяченце; суровая черная клетка для канареек висела высоко на стене возвышающейся колокольни, в которой заключенных оставляли умирать от голода и гнить на виду у города внизу. И, глядя на нее, я вспомнил ту зиму в Греции, ту габбию, которую я построил для себя из света, одиночества и самообмана. Написание стихов и самоубийство, столь противоречивые на первый взгляд, на самом деле были одним и тем же: попыткой побега. И в конце этого ужасного срока я чувствовал себя человеком, который знает, что находится в клетке, подвергаясь насмешкам всех своих старых амбиций, пока не умрет.
