When he let go of his head , X began to stare at the surface of the writing table , which was a catchall for at least two dozen unopened letters and at least five or six unopened packages , all addressed to him . He reached behind the debris and picked out a book that stood against the wall . It was a book by Goebbels , entitled " Die Zeit Ohne Beispiel . " It belonged to the thirty - eight - year - old , unmarried daughter of the family that , up to a few weeks earlier , had been living in the house . She had been a low official in the Nazi Party , but high enough , by Army Regulations standards , to fall into an automatic - arrest category . X himself had arrested her . Now , for the third time since he had returned from the hospital that day , he opened the woman ’ s book and read the brief inscription on the flyleaf . Written in ink , in German , in a small , hopelessly sincere handwriting , were the words " Dear God , life is hell . " Nothing led up to or away from it . Alone on the page , and in the sickly stillness of the room , the words appeared to have the stature of an uncontestable , even classic indictment . X stared at the page for several minutes , trying , against heavy odds , not to be taken in .
Когда он отпустил голову, Икс начал смотреть на поверхность письменного стола, на котором находились по крайней мере две дюжины неоткрытых писем и по крайней мере пять или шесть неоткрытых пакетов, адресованных ему. Он полез за обломки и вытащил книгу, стоявшую у стены. Это была книга Геббельса под названием «Die Zeit Ohne Beispiel». Она принадлежала тридцативосьмилетней незамужней дочери семьи, которая еще несколько недель назад жила в этом доме. Она была низким должностным лицом в нацистской партии, но достаточно высоким, по стандартам армейских правил, чтобы попасть в категорию автоматического ареста. Сам Х арестовал ее. Теперь, в третий раз с тех пор, как он вернулся из больницы в тот день, он открыл женскую книгу и прочитал краткую надпись на форзаце. Чернилами, по-немецки, мелким, безнадежно искренним почерком, были написаны слова: «Дорогой Бог, жизнь — это ад». Ничто не вело ни к ней, ни к ней. В одиночестве на странице, в болезненной тишине комнаты, слова, казалось, имели статус неоспоримого, даже классического обвинительного заключения. Икс несколько минут смотрел на страницу, стараясь, несмотря ни на что, не попасться на глаза.
