Came a beautiful fall day , warm and languid , palpitant with the hush of the changing season , a California Indian summer day , with hazy sun and wandering wisps of breeze that did not stir the slumber of the air . Filmy purple mists , that were not vapors but fabrics woven of color , hid in the recesses of the hills . San Francisco lay like a blur of smoke upon her heights . The intervening bay was a dull sheen of molten metal , whereon sailing craft lay motionless or drifted with the lazy tide . Far Tamalpais , barely seen in the silver haze , bulked hugely by the Golden Gate , the latter a pale gold pathway under the westering sun . Beyond , the Pacific , dim and vast , was raising on its sky - line tumbled cloud - masses that swept landward , giving warning of the first blustering breath of winter .
Наступил прекрасный осенний день, теплый и томный, трепещущий тишиной смены времен года, калифорнийский день бабьего лета, с туманным солнцем и блуждающими дуновениями ветерка, не нарушавшими дремотный воздух. Тонкие пурпурные туманы, которые были не парами, а сотканными из цветных тканей, скрывались в укромных уголках холмов. Сан-Франциско лежал на ее высотах, как дымное пятно. Промежуточная бухта тускло блестела расплавленным металлом, а парусные суда неподвижно лежали или плыли по ленивому приливу. Далекий Тамалпаис, едва видимый в серебряной дымке, громоздился возле Золотых Ворот, последние представляли собой бледно-золотую тропу под заходящим солнцем. За ним Тихий океан, тусклый и обширный, поднимал на горизонте падающие массы облаков, которые неслись к суше, предупреждая о первом ветреном дыхании зимы.
