Then he tried , as an experiment , a short story , and before he broke his stride he had finished six short stories and despatched them to various magazines . He wrote prolifically , intensely , from morning till night , and late at night , except when he broke off to go to the reading - room , draw books from the library , or to call on Ruth . He was profoundly happy . Life was pitched high . He was in a fever that never broke . The joy of creation that is supposed to belong to the gods was his . All the life about him — the odors of stale vegetables and soapsuds , the slatternly form of his sister , and the jeering face of Mr . Higginbotham — was a dream . The real world was in his mind , and the stories he wrote were so many pieces of reality out of his mind .
Затем в качестве эксперимента он попробовал написать рассказ и, прежде чем сдвинуться с места, закончил шесть рассказов и разослал их в различные журналы. Он писал много и напряженно, с утра до вечера и поздно вечером, за исключением тех случаев, когда он прерывался, чтобы сходить в читальный зал, взять книги из библиотеки или навестить Рут. Он был глубоко счастлив. Жизнь была поставлена на высокий уровень. Он был в лихорадке, которая никогда не прекращалась. Радость творения, которая должна была принадлежать богам, принадлежала ему. Вся жизнь вокруг него — запахи несвежих овощей и мыльной пены, неряшливая фигура сестры и насмешливое лицо мистера Хиггинботэма — была сном. Реальный мир был в его голове, а истории, которые он писал, были частью реальности, выходящей из его головы.
