And as our train rolled on I continued to look back at Laban , standing in his stirrups by the baby 's grave . Truly he was a weird figure , with his long hair , his moccasins , and fringed leggings . So old and weather-beaten was his buckskin shirt that ragged filaments , here and there , showed where proud fringes once had been . He was a man of flying tatters . I remember , at his waist , dangled dirty tufts of hair that , far back in the journey , after a shower of rain , were wont to show glossy black . These I knew were Indian scalps , and the sight of them always thrilled me .
И пока наш поезд катился дальше, я продолжал оглядываться на Лавана, стоящего в стременах у могилы младенца. Воистину, он был странной фигурой с длинными волосами, мокасинами и леггинсами с бахромой. Такая старая и обветренная была его рубашка из оленьей кожи, что кое-где виднелись рваные нити там, где когда-то была гордая бахрома. Он был человеком летающих лохмотьев. Помню, у него на талии свисали грязные пряди волос, которые в далеком путешествии после проливного дождя обычно казались блестящими черными. Я знал, что это скальпы индейцев, и вид их всегда приводил меня в трепет.
