" Oh no . . . " she whispered , knowing that the gratitude was hers and that it was futile to express it . She was thinking of the years when the works he had just played for her were being written , here , in his small cottage on a ledge of the valley , when all this prodigal magnificence of sound was being shaped by him as a flowing monument to a concept which equates the sense of life with the sense of beauty — while she had walked through the streets of New York in a hopeless quest for some form of enjoyment , with the screeches of a modern symphony running after her , as if spit by the infected throat of a loud - speaker coughing its malicious hatred of existence .
«О нет…» — прошептала она, зная, что это ее благодарность и что бесполезно ее выражать. Она думала о тех годах, когда произведения, которые он только что сыграл для нее, писались здесь, в его маленьком коттедже на уступе долины, когда все это расточительное великолепие звука формировалось им как струящийся памятник концепция, которая приравнивает чувство жизни к чувству красоты, — пока она шла по улицам Нью-Йорка в безнадежном поиске какой-то формы наслаждения, а вслед за ней бежали визги современной симфонии, как будто плюнутые зараженным горло громкоговорителя, кашляющего злобной ненавистью к существованию.
