She spoke in a low , flat voice , looking down at the spot of light that shimmered in the liquid as her fingers turned the stem of her glass once in a while . She showed no emotion , but her voice had the intense monotone of a prayer : " Francisco . . . if he could live through that night , what right have I to complain ? What does it matter , how I feel just now ? He built that bridge , I have to hold it for him . I can ’ t let it go the way of the bridge of the Atlantic Southern . I feel almost as if he ’ d know it , if I let that happen , he ’ d know it that night when he was alone over the river . . . no , that ’ s nonsense , but here ’ s what I feeclass = " underline " any man who knows what Nat Taggart felt that night , any man living now and capable of knowing it — it ’ s him that I would betray if I let it happen . . . and I can ’ t . "
Она говорила тихим, ровным голосом, глядя на пятно света, которое мерцало в жидкости, когда ее пальцы время от времени поворачивали ножку бокала. Она не выказывала никаких эмоций, но ее голос звучал напряженно и монотонно, как молитва: «Франциско... если бы он смог пережить ту ночь, какое право я имею жаловаться? Какая разница, что я чувствую сейчас? Он построил это». мост, я должен держать его ради него. Я не могу позволить этому идти по пути моста Южного Атлантического океана. У меня такое чувство, будто он это знает, если я позволю этому случиться, он поймет это, что ночь, когда он был один над рекой... нет, это ерунда, но вот что яfeeclass="подчеркиваю" любой человек, знающий, что чувствовал в ту ночь Нат Таггарт, любой человек, ныне живущий и способный это знать, - это его я предал бы, если бы позволил этому случиться... и я не могу».
