Mr . Mowen looked at the skyline , at the belts , the wheels , the smoke — the smoke that settled heavily , peacefully across the evening air , stretching in a long haze all the way to the city of New York somewhere beyond the sunset — and he felt reassured by the thought of New York in its ring of sacred fires , the ring of smokestacks , gas tanks , cranes and high tension lines . He felt a current of power flowing through every grimy structure of his familiar street ; he liked the figure of the young man above him , there was something reassuring in the way he worked , something that blended with the skyline . . . Yet Mr . Mowen wondered why he felt that a crack was growing somewhere , eating through the solid , the eternal walls .
Мистер Моуэн посмотрел на горизонт, на ремни, на колеса, на дым — дым, который тяжело и мирно оседал в вечернем воздухе, простираясь в длинной дымке до самого города Нью-Йорка где-то за закатом — и его успокаивала мысль о Нью-Йорке в кольце священных огней, кольце дымовых труб, бензобаков, кранов и линий высокого напряжения. Он чувствовал, как поток силы течет через каждое грязное строение его знакомой улицы; ему нравилась фигура молодого человека над ним, было что-то обнадеживающее в его работе, что-то сливающееся с горизонтом... И все же мистер Моуэн задавался вопросом, почему он чувствует, что где-то растет трещина, разъедающая твердые, вечные стены.