'S winging my stick , with my hair newly cut and the nape of my neck tingling , I went past all those trays of penny toys imported from Germany that men hold out in the street by St Paul 's -- St Paul 's , the brooding hen with spread wings from whose shelter run omnibuses and streams of men and women at the rush hour . I thought how Louis would mount those steps in his neat suit with his cane in his hand and his angular , rather detached gait . With his Australian accent ( " My father , a banker at Brisbane " ) he would come , I thought , with greater respect to these old ceremonies than I do , who have heard the same lullabies for a thousand years . I am always impressed , as I enter , by the rubbed roses ; the polished brasses ; the flapping and the chanting , while one boy 's voice wails round the dome like some lost and wandering dove . The recumbency and the peace of the dead impress me -- warriors at rest under their old banners . Then I scoff at the floridity and absurdity of some scrolloping tomb ; and the trumpets and the victories and the coats of arms and the certainty , so sonorously repeated , of resurrection , of eternal life . My wandering and inquisitive eye then shows me an awe-stricken child ; a shuffling pensioner ; or the obeisances of tired shop-girls burdened with heaven knows what strife in their poor thin breasts come to solace themselves in the rush hour . I stray and look and wonder , and sometimes , rather furtively , try to rise on the shaft of somebody else 's prayer into the dome , out , beyond , wherever they go .
«Размахивая палкой, с только что подстриженными волосами и покалывающим в затылке, я прошел мимо всех тех подносов с дешевыми игрушками, привезенными из Германии, которые люди держат на улице возле собора Святого Павла — собора Святого Павла, задумчивой курицы с распростертыми объятиями. крылья, из укрытия которых в час пик бегут омнибусы и потоки мужчин и женщин. Я думал, как Луис будет подниматься по этим ступенькам в своем аккуратном костюме, с тростью в руке и угловатой, несколько отстраненной походкой. Я думал, что со своим австралийским акцентом («Мой отец, банкир из Брисбена») он будет относиться к этим старым церемониям с большим уважением, чем я, слышащий одни и те же колыбельные на протяжении тысячи лет. Когда я вхожу, меня всегда впечатляют натертые розы; полированная латунь; взмахи хлопанием и пение, а голос одного мальчика воет под куполом, словно заблудившийся и блуждающий голубь. Меня впечатляют лежачее положение и покой мертвых — воины, отдыхающие под своими старыми знаменами. Затем я смеюсь над витиеватостью и абсурдностью какой-нибудь закрученной гробницы; и трубы, и победы, и гербы, и уверенность, так звучно повторяемая, в воскресении, в вечной жизни. Мой блуждающий и пытливый взгляд показывает мне испуганного ребенка; шаркающий пенсионер; или поклоны усталых продавщиц, отягощенных бог знает какими раздорами в их бедных тонких грудях, приходят утешить себя в час пик. Я бреду, смотрю и удивляюсь, а иногда, довольно украдкой, пытаюсь подняться на древке чужой молитвы в купол, наружу, за его пределы, куда бы они ни пошли.