But if there are no stories , what end can there be , or what beginning ? Life is not susceptible perhaps to the treatment we give it when we try to tell it . Sitting up late at night it seems strange not to have more control . Pigeon-holes are not then very useful . It is strange how force ebbs away and away into some dry creek . Sitting alone , it seems we are spent ; our waters can only just surround feebly that spike of sea-holly ; we can not reach that further pebble so as to wet it . It is over , we are ended . But wait -- I sat all night waiting -- an impulse again runs through us ; we rise , we toss back a mane of white spray ; we pound on the shore ; we are not to be confined . That is , I shaved and washed ; did not wake my wife , and had breakfast ; put on my hat , and went out to earn my living . After Monday , Tuesday comes .
Но если нет историй, какой может быть конец или какое начало? Возможно, жизнь невосприимчива к тому обращению, которое мы ей оказываем, когда пытаемся рассказать о ней. Сидя поздно ночью, кажется странным отсутствие большего контроля. В этом случае голубиные отверстия не очень полезны. Странно, как сила утекает все дальше и дальше в какой-нибудь пересохший ручей. Сидя в одиночестве, кажется, мы утомлены; наши воды едва могут окружить этот шип остролиста; мы не можем дотянуться до этого дальнейшего камешка, чтобы намочить его. Все кончено, нам конец. Но погодите — я просидел всю ночь в ожидании — порыв снова пробегает по нам; поднимаемся, отбрасываем гриву белых брызг; мы топчемся по берегу; мы не должны быть ограничены. То есть я побрился и умылся; не разбудил жену и позавтракал; надел шляпу и пошел зарабатывать себе на жизнь. После понедельника наступает вторник.