Waves of hands , hesitations at street corners , someone dropping a cigarette into the gutter -- all are stories . But which is the true story ? That I do not know . Hence I keep my phrases hung like clothes in a cupboard , waiting for someone to wear them . Thus waiting , thus speculating , making this note and then another , I do not cling to life . I shall be brushed like a bee from a sunflower . My philosophy , always accumulating , welling up moment by moment , runs like quicksilver a dozen ways at once . But Louis , wild-eyed but severe , in his attic , in his office , has formed unalterable conclusions upon the true nature of what is to be known . '
Взмахи рук, колебания на углах, кто-то бросает сигарету в канаву — все это истории. Но какова правдивая история? Этого я не знаю. Поэтому я держу свои фразы висящими, как одежду в шкафу, ожидая, пока кто-нибудь их наденет. Так ожидая, размышляя, делая одну заметку, а потом еще одну, я не цепляюсь за жизнь. Меня смахнут, как пчелу с подсолнуха. Моя философия, постоянно накапливающаяся, бьющая из мгновения, расходится, как ртуть, по дюжине направлений одновременно. Но Людовик, с дикими глазами, но строгий, на своем чердаке, в своем кабинете, сформировал неизменные выводы об истинной природе того, что предстоит узнать».