They are not like poets -- scapegoats ; they are not chained to the rock . Hence the silence , the sublimity . Yet that crimson must have burnt in Titian 's gizzard . No doubt he rose with the great arms holding the cornucopia , and fell , in that descent . But the silence weighs on me -- the perpetual solicitation of the eye . The pressure is intermittent and muffled . I distinguish too little and too vaguely . The bell is pressed and I do not ring or give out irrelevant clamours all jangled . I am titillated inordinately by some splendour ; the ruffled crimson against the green lining ; the march of pillars : the orange light behind the black , pricked ears of the olive trees . Arrows of sensation strike from my spine , but without order .
Они не поэты — козлы отпущения; они не прикованы к скале. Отсюда тишина, возвышенность. И все же этот багровый цвет, должно быть, обжег желудок Тициана. Без сомнения, он поднялся, держа в огромных руках рог изобилия, и упал во время этого спуска. Но меня тяготит тишина — вечное требование взгляда. Давление прерывистое и приглушенное. Я различаю слишком мало и слишком смутно. Звонок нажат, и я не звоню и не издаю ненужных криков, весь звенящий. Меня чрезвычайно возбуждает какое-то великолепие; малиновый взъерошенный цвет на зеленой подкладке; марш колонн: оранжевый свет за черными, навостренными ушами оливковых деревьев. Стрелы ощущений вылетают из моего позвоночника, но беспорядочно.