But observe how meretricious the phrase is -- made up of what evasions and old lies . Thus my character is in part made of the stimulus which other people provide , and is not mine , as yours are . There is some fatal streak , some wandering and irregular vein of silver , weakening it . Hence the fact that used to enrage Neville at school , that I left him . I went with the boasting boys with little caps and badges , driving off in big brakes -- there are some here tonight , dining together , correctly dressed , before they go off in perfect concord to the music hall ; I loved them . For they bring me into existence as certainly as you do . Hence , too , when I am leaving you and the train is going , you feel that it is not the train that is going , but I , Bernard , who does not care , who does not feel , who has no ticket , and has lost perhaps his purse . Susan , staring at the string that slips in and out among the leaves of the beech trees , cries : " He is gone ! He has escaped me ! " For there is nothing to lay hold of . I am made and remade continually . Different people draw different words from me .
Но обратите внимание, насколько фальшива эта фраза, состоящая из всяких отговорок и старой лжи. Таким образом, мой характер отчасти состоит из стимулов, которые создают другие люди, а не мой, в отличие от вашего. Есть какая-то роковая полоса, какая-то блуждающая и неправильная серебряная жилка, ослабляющая его. Отсюда тот факт, что раньше бесил Невилла в школе, что я его бросил. Я ехал с хвастливыми мальчиками в маленьких кепочках и значках, уезжая с большими тормозами - некоторые здесь сегодня вечером ужинают вместе, правильно одетые, прежде чем они в полном согласии отправятся в мюзик-холл; Я любил их. Ибо они приводят меня к существованию так же несомненно, как и вы. Поэтому и когда я ухожу от тебя и поезд уходит, ты чувствуешь, что это не поезд идет, а я, Бернар, которому все равно, который не чувствует, у которого нет билета и который потерял возможно, его кошелек. Сьюзен, глядя на веревку, которая скользит между листьями бука, кричит: «Он ушел! Он убежал от меня!» Ибо не за что ухватиться. Меня постоянно создают и переделывают. Разные люди извлекают из меня разные слова.