' How fair , how strange , ' said Bernard , ' glittering , many-pointed and many-domed London lies before me under mist . Guarded by gasometers , by factory chimneys , she lies sleeping as we approach . She folds the ant-heap to her breast . All cries , all clamour , are softly enveloped in silence . Not Rome herself looks more majestic . But we are aimed at her . Already her maternal somnolence is uneasy . Ridges , fledged with houses rise from the mist . Factories , cathedrals , glass domes , institutions and theatres erect themselves . The early train from the north is hurled at her like a missile . We draw a curtain as we pass . Blank expectant faces stare at us as we rattle and flash through stations .
«Как прекрасно, как странно, — сказал Бернар, — блестящий, многоконечный и многокупольный Лондон лежит передо мной под туманом. Охраняемая газовыми счетчиками, фабричными трубами, она спит, когда мы приближаемся. Она прижимает муравейник к груди. Все крики, весь шум мягко окутаны тишиной. Не сам Рим выглядит величественнее. Но мы нацелены на нее. Ее материнская сонливость уже тревожна. Из тумана поднимаются хребты, окаймленные домами. Воздвигаются фабрики, соборы, стеклянные купола, учреждения и театры. Ранний поезд с севера летит в нее, как ракета. Проходя, мы задергиваем занавеску. Пустые выжидающие лица смотрят на нас, пока мы с грохотом проносимся по станциям.