Words and words and words , how they gallop -- how they lash their long manes and tails , but for some fault in me I can not give myself to their backs ; I can not fly with them , scattering women and string bags . There is some flaw in me -- some fatal hesitancy , which , if I pass it over , turns to foam and falsity . Yet it is incredible that I should not be a great poet . What did I write last night if it was not good poetry ? Am I too fast , too facile ? I do not know . I do not know myself sometimes , or how to measure and name and count out the grains that make me what I am .
Слова, слова и слова, как они скачут, как хлещут свои длинные гривы и хвосты, но по какой-то своей вине я не могу отдаться им на спину; Я не могу летать с ними, разбрасывая женщин и авоськи. Во мне есть какой-то изъян, какая-то фатальная нерешительность, которая, если я пропущу ее, превращается в пену и фальшь. И все же невероятно, что я не стал великим поэтом. Что я написал вчера вечером, если не хорошие стихи? Я слишком быстрый, слишком легкий? Я не знаю. Иногда я не знаю ни себя, ни того, как измерить, назвать и сосчитать крупицы, которые делают меня тем, кто я есть.