They are listening to the gramophone ; they are eating fruit out of paper bags . They are tossing the skins of bananas , which then sink eel-like , into the river . All they do is beautiful . There are cruets behind them and ornaments ; their rooms are full of oars and oleographs but they have turned all to beauty . That boat passes under the bridge . Another comes . Then another . That is Percival , lounging on the cushions , monolithic , in giant repose . No , it is only one of his satellites , imitating his monolithic , his giant repose . He alone is unconscious of their tricks , and when he catches them at it he buffets them good-humouredly with a blow of his paw . They , too , have passed under the bridge through ' the fountains of the pendant trees ' , through its fine strokes of yellow and plum colour . The breeze stirs ; the curtain quivers ; I see behind the leaves the grave , yet eternally joyous buildings , which seem porous , not gravid ; light , though set so immemorially on the ancient turf . Now begins to rise in me the familiar rhythm ; words that have lain dormant now lift , now toss their crests , and fall and rise , and fall and rise again . I am a poet , yes . Surely I am a great poet . Boats and youth passing and distant trees , " the falling fountains of the pendant trees " . I see it all . I feel it all . I am inspired . My eyes fill with tears . Yet even as I feel this , I lash my frenzy higher and higher . It foams . It becomes artificial , insincere .
Они слушают граммофон; они едят фрукты из бумажных пакетов. Они бросают шкурки бананов, которые затем тонут, как угри, в реку. Все, что они делают, красиво. За ними стоят графины и украшения; их комнаты полны весел и олеографов, но они превратили все в красоту. Эта лодка проходит под мостом. Приходит другой. Потом еще один. Это Персиваль, развалившийся на подушках, монолитный, в гигантском покое. Нет, это лишь один из его спутников, имитирующий его монолитность, его гигантский покой. Он один не сознает их проделок, а когда ловит их на этом, то добродушно бьет их лапой. Они тоже прошли под мостом через «фонтаны висячих деревьев», сквозь его тонкие мазки желтого и сливового цвета. Ветер шевелится; занавеска дрожит; Я вижу за листьями могильные, но вечно радостные здания, которые кажутся пористыми, а не тяжёлыми; светлый, хотя и расположен так с незапамятных времен на древнем газоне. Теперь во мне начинает подниматься знакомый ритм; слова, которые дремали, теперь поднимаются, теперь поднимают свои гребни, падают и поднимаются, падают и снова поднимаются. Я поэт, да. Конечно, я великий поэт. Лодки и молодежь, проплывающие мимо и далекие деревья, «падающие фонтаны висячих деревьев». Я все это вижу. Я все это чувствую. Я вдохновлен. Мои глаза наполняются слезами. Но даже когда я чувствую это, я накачиваю свое безумие все выше и выше. Оно пенится. Оно становится искусственным, неискренним.