She could have wept . It was bad , it was bad , it was infinitely bad ! She could have done it differently of course ; the colour could have been thinned and faded ; the shapes etherealised ; that was how Paunceforte would have seen it . But then she did not see it like that . She saw the colour burning on a framework of steel ; the light of a butterfly 's wing lying upon the arches of a cathedral . Of all that only a few random marks scrawled upon the canvas remained . And it would never be seen ; never be hung even , and there was Mr. Tansley whispering in her ear , " Women ca n't paint , women ca n't write ... "
Она могла бы заплакать. Это было плохо, это было плохо, это было бесконечно плохо! Конечно, она могла бы сделать это по-другому; цвет мог поредеть и потускнеть; формы улетучились; именно так бы это увидел Понсефорте. Но тогда она не видела этого таким. Она увидела, как цвет горит на стальном каркасе; свет крыльев бабочки, лежавший на сводах собора. От всего этого осталось лишь несколько случайных пометок, нацарапанных на холсте. И этого никогда не будет видно; даже не повесить, и мистер Тэнсли шепнул ей на ухо: «Женщины не умеют рисовать, женщины не умеют писать…»