The last day of the appointed week touched the bars of the Marshalsea gate . Black , all night , since the gate had clashed upon Little Dorrit , its iron stripes were turned by the early - glowing sun into stripes of gold . Far aslant across the city , over its jumbled roofs , and through the open tracery of its church towers , struck the long bright rays , bars of the prison of this lower world .
Последний день назначенной недели коснулся решетки ворот Маршалси. Черные всю ночь, с тех пор как ворота столкнулись на Маленьком Доррите, их железные полосы превратились под лучами раннего солнца в полосы золота. Далеко наискось через город, над его беспорядочными крышами и сквозь ажурный узор церковных башен падали длинные яркие лучи, решетки тюрьмы этого нижнего мира.