Even when the East excited me most , even when I was most keenly aware of its superiority to the bored , sprawling , swollen towns beyond the Ohio , with their interminable inquisitions which spared only the children and the very old -- even then it had always for me a quality of distortion . West Egg , especially , still figures in my more fantastic dreams . I see it as a night scene by El Greco : a hundred houses , at once conventional and grotesque , crouching under a sullen , overhanging sky and a lustreless moon . In the foreground four solemn men in dress suits are walking along the sidewalk with a stretcher on which lies a drunken woman in a white evening dress . Her hand , which dangles over the side , sparkles cold with jewels . Gravely the men turn in at a house -- the wrong house . But no one knows the woman 's name , and no one cares .
Даже когда больше всего меня волновал Восток, даже когда я остро ощущал его превосходство над скучающими, разросшимися, распухшими городами за Огайо, с их бесконечными расследованиями, которые щадили только детей и очень старых, — даже тогда он всегда мне качество искажения. Уэст-Эгг, в частности, до сих пор фигурирует в моих самых фантастических снах. Я вижу его как ночную сцену Эль Греко: сотня домов, одновременно условных и гротескных, притаившихся под угрюмым, нависшим небом и тусклой луной. На переднем плане четверо торжественных мужчин во фраках идут по тротуару с носилками, на которых лежит пьяная женщина в белом вечернем платье. Ее рука, свисающая с бока, холодным образом сверкает драгоценностями. Мужчины серьезно поворачивают в дом — не в тот дом. Но имени женщины никто не знает, да это никого и не волнует.
