Myrtle Wilson 's body , wrapped in a blanket , and then in another blanket , as though she suffered from a chill in the hot night , lay on a work-table by the wall , and Tom , with his back to us , was bending over it , motionless . Next to him stood a motorcycle policeman taking down names with much sweat and correction in a little book . At first I could n't find the source of the high , groaning words that echoed clamorously through the bare garage -- then I saw Wilson standing on the raised threshold of his office , swaying back and forth and holding to the doorposts with both hands . Some man was talking to him in a low voice and attempting , from time to time , to lay a hand on his shoulder , but Wilson neither heard nor saw . His eyes would drop slowly from the swinging light to the laden table by the wall , and then jerk back to the light again , and he gave out incessantly his high , horrible call :
Тело Миртл Уилсон, завернутое в одеяло, а затем в другое одеяло, как будто она страдала от озноба в жаркую ночь, лежало на рабочем столе у стены, а Том, спиной к нам, склонился над ним. , неподвижный. Рядом с ним стоял мотоциклетный полицейский, который с большим потом и исправлением записывал имена в книжечку. Сначала я не мог найти источник высоких, стонущих слов, шумно эхом разносившихся по голому гаражу, — потом я увидел Уилсона, стоящего на приподнятом пороге своего кабинета, раскачиваясь взад-вперед и держась обеими руками за дверные косяки. Какой-то мужчина говорил с ним тихим голосом и время от времени пытался положить руку ему на плечо, но Уилсон не слышал и не видел. Глаза его медленно опускались с качающегося фонаря на нагруженный стол у стены, потом снова дергались к свету, и он беспрестанно издавал свой высокий, ужасный крик:
