Presley ceased speaking . Weak , shaking , scarcely knowing what he was about , he descended from the stage . A prolonged explosion of applause followed , the Opera House roaring to the roof , men cheering , stamping , waving their hats . But it was not intelligent applause . Instinctively as he made his way out , Presley knew that , after all , he had not once held the hearts of his audience . He had talked as he would have written ; for all his scorn of literature , he had been literary . The men who listened to him , ranchers , country people , store - keepers , attentive though they were , were not once sympathetic . Vaguely they had felt that here was something which other men — more educated — would possibly consider eloquent . They applauded vociferously but perfunctorily , in order to appear to understand .
Пресли замолчал. Слабый, дрожащий, почти не понимая, что делает, он сошел со сцены. Последовал продолжительный взрыв аплодисментов, Оперный театр взорвался до крыши, мужчины аплодировали, топали ногами, махали шляпами. Но это не были интеллектуальные аплодисменты. Инстинктивно выходя, Пресли знал, что, в конце концов, он ни разу не завоевал сердца своей аудитории. Он говорил так, как написал бы; несмотря на все свое презрение к литературе, он был писателем. Слушавшие его люди — владельцы ранчо, деревенские жители, лавочники, какими бы внимательными они ни были, ни разу не проявили сочувствия. Они смутно чувствовали, что здесь было что-то такое, что другие люди, более образованные, возможно, сочли бы красноречивым. Они громко, но небрежно аплодировали, чтобы сделать вид, что поняли.
