Sing . My throat is tight with tears , hoarse from smoke and fatigue . But if this is Prim 's , I mean , Rue 's last request , I have to at least try . The song that comes to me is a simple lullaby , one we sing fretful , hungry babies to sleep with , It 's old , very old I think . Made up long ago in our hills . What my music teacher calls a mountain air . But the words are easy and soothing , promising tomorrow will be more hopeful than this awful piece of time we call today .
Петь. Горло сдавило слезами, охрипло от дыма и усталости. Но если это просьба Прим, я имею в виду, последняя просьба Ру, я должен хотя бы попытаться. Песня, которая приходит ко мне, это простая колыбельная, которую мы поем капризным, голодным младенцам, чтобы спать с ними. Она старая, очень старая, я думаю. Сделано давным-давно в наших холмах. То, что мой учитель музыки называет горным воздухом. Но слова легкие и успокаивающие, обещающие, что завтра будет более обнадеживающим, чем этот ужасный отрезок времени, который мы называем сегодня.
