Я просыпаюсь утром, всё еще сонный,
Мне плохо.
Всем наплевать на черного брата,
Нет никого, кто был бы как моя мать.
Мы разговариваем каждый день,
разговор наш не в словах, в молитвах.
Послушай, она умерла десять лет назад, рак мозга,
И отправилась на небеса.
1997 год проходит вместе с музыкальным кланом Бууйя1.
Все мои друзья там представлены тебе.
Убегая каждый день от боли, пусть же она уйдёт,
Она сводит меня с ума, только не до конца дней моих.
Дождь, падающий высоко с неба дождь
смывает мою боль и поддерживает.
Я могу соображать, чтобы вести игру.
Это неприятно, пытаться выяснить, кого я обвиняю.
Когда рождается ребёнок, маме и папе нужно стать другими,
Как окну нужна рама
И тростник для получения сахара.
Так и у ребёнка для этого есть имя.