Ее не играют на фортепиано,
Она не звучит из этого микрофона,
Она даже не лежит в ящике стола,
Нет ее и в недрах гитары.
Она ждет меня за кулисами,
Едва отзвучат последние крики «браво».
Она никогда не была написана для меня,
Эта диковинная неизданная песня,
Рвущая мне сердце
И вызывающая у меня желание остаться
На сцене, погруженной во мрак