Сколько ночей возвращаются ко мне,
я хотел бы взять рейс и улететь,
ты знаешь, что я хотел бы,
сколько раз я думал о своих безумных поступках,
игры теней над алтарями живого света,
чтобы достигнуть дома.
Прибитая весна,
сметённая прочь.
Этот голос с диска, что крутится и крутится
не мой.
Сколько прошедших дней назначены небом,
я мог бы убить тебя одной рукой,
если бы у меня был мотив.
Эти ветки, что растут без бога,
этот голос с диска, что крутится и крутится
не мой.