Я циклоп в своей обители,
Я душа без причины жить,
Плачущая среди искусственных цветов,
Игнорирующая двери, открывающие возможности.
На полу лежат
вырезки из старых газет,
Запятнанные вином из разбитого бокала,
Бессмысленные слова, пожелтевшие со временем,
Выцветшие фотографии, обнажающие боль,
Целлулоидные пиявки, что обливают кровью разум.
Иисус, ты закончил играть в виселицу и кинул судьбоносные кости,
Подскажи, подскажи, подскажи мне,
Этой пелены не хватит,
И поэтому меня закутывает в паутину