Если бы я была для тебя хлебом, веской причиной остаться
Или источником, чтобы утолить жажду, городом тысячи фонтанов,
Если бы я была шагом,
Что отдается эхом на каждом крутом склоне Лиссабона,
Дождем у твоей двери, тенью, что следует за тобой.
Кто пишет судьбу, золотое слово?
Любая усталость — бесценна, нет шипов без розы.
И все же, я могу спросить, что ты прячешь в мире?
Плетешь черную вуаль уточной нитью.