Цвет моей кожи,
Я ношу его как заразу,
Вечный покров,
Дьявольский капюшон с прорезями,
Как вуаль, как маску.
Но это не карнавал,
Может быть, я чистокровная,
Но стою не больше лошади.
Я не делаю ставок,
Мне можно не рассчитывать на выигрыш,
На то, что я заслужу место
В нашем прекрасном обществе
Ещё в наш век.
Даже в целом Монреале
Есть кретины, которые смеются
И считают меня маргиналкой.