Были грустными только мертвые, и кусали локти,
Не потому что были мертвы,
А потому что они не проснутся завтра.
Ты помнишь ту брюнетку, какая она была грустная,
Потому что знала, что не увидит
Ракеты, отправляемые на луну, луну,
Ракеты, отправляемые на луну, сегодня это нормально,
Их видят многие,
Посаженные в ряд,
Они кажутся рождественскими елками.
Потом, перемещая подзорную трубу,
Ты можешь давать имена звездам,
Можешь играть всем или ничем,
Можешь поставить на кон даже свою шкуру,
Но чего-то нам не хватает,
И это что-то нас утомляет.
Нас утомляет иметь все эти вещи,
Которых нам не хватает, если у нас их больше нет,
Ты встречаешь людей и они скучают,
Скука — это какой-то заговор!
И потом, ты видишь, что они живут в спешке,
Возможно, скука — это только страх,
Страх, который задевает,
Который каждое утро охватывает нас,
Страх быть мясом, которое считает,
Что жизнь больше не изменится.