Задирая руки выше головы,
Они выстроили каменные стенки-опоры
До самого верха холма…
Не важны ни дни, ни годы, а важно,
Что у них у всех была душа, полная благородства
И узловатая, как ствол лозы.
Виноградники теперь убегают в лес,
Так что вина уже не дождешься.
Пусть даже это была ужасная кислятина,
Но те, кто ее пил, доживали до ста лет,
А теперь непонятно, куда его девать,
Если оно больше не кружит вам голову.
