Тебе, который потерял дорогу домой, но идешь,
Куда тебя несут ноги, и знаешь,
Что ты свободен
В своей промокшей обуви.
Тому, который ругается только потому,
Что не смог разобраться в себе,
Тому который умоляет,
И потом об этом забывает,
Тому, у кого нет секретов, чтобы их нашептывать,
Но есть вранье, чтобы от него избавиться,
Тому, который не просит прощения,
Но у которого оно будет.