Нам снится фургон,
В машине мы впятером как сардины в банке,
Едем петь в домах богатых, сметать все с их стола.
Нам снится фургон,
Называйте нас «нарики» (нарики!), «цыгане» (цыгане!),
Но мы знаем, как создавать музыку.
Чтобы звук был таким чистым, мой друг
Угробил десять лет на классическую музыку,
А теперь он хочет марать ноты, а я — драть глотку.
Поём на улице, где бы мы ни были,
Нам не мелочь нужна, а пин-код от карты.
Я стою на фургоне, нахер Кадиллак,
Если я на музыке не делаю денег,
То я все равно буду ей заниматься,
Даже если придется есть в Каритас1.