Серый асфальт, безжизненный и холодный,
Город бичует своих заложников целый день.
Пыль на шее, потерянный взгляд,
Победитель — тот, кто ещё чем-то рискует.
Где же мечты, которые нам были важны?
Из пепла так и не раздуется пламя —
Слишком сыты, чтобы подняться,
Слишком горды, чтобы идти вперёд —
Узники свободы среди себе подобных.