В воздухе образуется что-то твердое,
И стена смерти опускается на Таймс-Сквер.
Кажется, никому до этого нет дела,
Все ведут себя так, как будто ничего не происходит.
Сильный ветер поднимает пыль,
Которая застилает мне глаза.
Пыль оседает у меня на коже,
Образуя корку, которая не даёт мне пошевелиться,
И я зависаю в воздухе, как муха над автострадой,
В ожидании столкновения с лобовым стеклом.