Что происходит с нами, когда мы умираем?
Гнием ли мы в земле, пока любимые нас оплакивают?
Или мы рассеиваемся в луч света,
Рассыпаясь на звездную пыль в небе?
Или мы — пища для червей, прах в земле,
Или более совершенные, чем при рождении?
Что будет с нашими воспоминаниями?
Кто сохранит их, наши друзья или враги?