А завтра я уйду далеко...
Скажи мне, скажи мне скорее,
что твои руки - это мои руки,
что мои глаза - твои,
твои слова - мои.
Всё-таки, это правильно,
что то, что желтеет,
как подержанная книга,
быстро разлетается.
Это не та любовь,
которая гаснет... Что это?
Это ничто.
Я ухожу,
ты уезжаешь, но я знаю,
однажды на улице или на вокзале,
мы встретимся, как будто вчера
и я надеюсь, вместе постареем.
Я хотела бы, чтобы ты похоронил меня,
ох, я хотела бы, чтобы ты похоронил меня.
Но завтра я ухожу далеко, очень далеко,
а сейчас скажи мне, скажи мне скорее,
что твои руки - это мои руки.
я ухожу,
ты уезжаешь, но я знаю,
что однажды, на улице, на вокзале,
мы встретимся как вчера,
вместе постареем,
я надеюсь... о, как я хотела бы,
чтобы ты похоронил меня,
ох, как бы я хотела чтобы ты похоронил меня.