Растянутый на сырой земле,
я теряюсь среди облаков,
я чувствую дождь, что колет по коже,
полёт птиц — это дрожь,
что лелеет мне душу,
в небе, что дальше становится ясным,
два крыла уносят меня,
прочь, далеко отсюда,
где всё ещё синее,
нежно, там наверху,
там, где нет больше мира,
как ребёнок, что рисует,
ту красоту, которой у него нет,
я трачу своё время на придумывание реальности.
Так жизнь — это неподвижный полёт,
упрямая фантазия,
бесполезное ожидание, бесполезная ложь.
Закрыть глаза и уйти,
прочь, далеко отсюда,
где всё ещё синее,
нежно, там наверху,
там, где нет больше мира,
и лететь так,
дальше всех границ,
там, где больше нет мира,
нет,
прочь, прочь далеко отсюда,
где всё ещё синее,
нежно, там наверху,
там, где нет больше мира,
мира больше нет,
больше нет