Писатели продолжают писать то, что пишут,
Где-то была загублена еще чья-то вена,
Завтрашний день оставил на мне шрамы,
и я хотел бы, чтобы ты видел,
Что ты антидот ко всему, кроме меня,
Созвездие слез на твоих ресницах
Сжигает все, что ты любишь, и превращает в пепел
В конце-концов все упирается в то, что мое детство
Выплюнуло монстра, которого ты видишь.