Это жизнь, она стреляет в тебя, и ты не чувствуешь боли,
Потом в тишине, ты это ощущаешь, тебе больно,
Но тебя пронзает солнечный луч.
Спасённый лучом солнца,
Ты думаешь, что невозможно не дышать.
Но ты платишь своим дыханием и за золото, и за соль.
Какой смысл творить добро?
Но, возможно, что-то нужно спасти.